— Стоп, нельзя свое в самолете, надо втихаря! — учу начинающего международного туриста. По уму надо было бы перелить коньяк в бутылки 0,5 л колы — и по цвету, и по объему — проходняк.

— Доставай сало, будем по-мышиному заливаться! — не сдавался Лесик.

Сидевший третьим с нами в ряду интеллигентного вида дядька тяжело вздохнул и уткнулся в газету, предвкушая интереснейший полет.

Самолет разбежался, слегка качнулся, и мы нырнули в тяжелые подмосковные облака. Боинг мелко затрясло, рука Сафрона потянулась к бутылке.

— Мне страшно! — прокомментировал свои действия Лесик, сорвал пробку и, вжавшись в кресло, сделал верблюжий глоток.

Отличительная особенность Лесика — выпивши, он дико ржал, не смеялся, а именно ржал, как нездоровая крестьянская лошадь. Через час все внимание самолета было приковано к неадекватному смеху, время от времени раздающемуся из головы самолета. Над чем смеялись, вспомнить сложно, но я предложил Сафрону убавить звук, дабы не нервировать окружающих:

— Не все в самолете в 9:00 имеют в брюхе по 1,5 бутылки Хеннесси, — поясняю я, — да и испанцы есть на борту, в общем, не позорь страну.

Спустя два часа мы притихшие, но наглые хлестали коньяк, не прячась, закусывая иностранную жидкость салом. Разговор — хаотичный, темы — от снорлинга до космоса.

— Жалко цыбули не взяли! — то ли смеясь, то ли всерьез сказал Лесик. Сидящий интеллигент удивленно посмотрел на Лесика, но ничего не сказал. Наверное, в душе попутчик был рад, что мы не взяли лук. Подошла стюардесса и нескандально попросила:

— Мальчики, вы хоть прикрывайтесь, когда пьете, а то старшая стюардесса нам замечание делает.

Прикрываться — это значит нагибать голову и в неестественном положении под разными углами заливать из горла коньяк. Продолжаем в позе зародыша крота вливать в себя супостатский напиток.

Подали горячую еду, с выбором рыбы или мяса. Блюда были приличные, как сказал Сафрон, «не мамин борщ, но пойдет, а то закосеем».

Полет продолжался, самолет монотонно гудел, в салоне — тишина, коньяк кончился, Лесик торжественно сказал:

— Говорил, надо было три бутылки брать! — и мирно захрапел…

Очнулись от соприкосновения самолета с взлетной полосой. Тряхнуло. Похлопали глазами, сориентировали север к югу, закинулись жвачкой, собрали оставшуюся волю в одно место и со стеклянными глазами почти строевым шагом пошли к пограничному контролю.

Добродушие испанцы ударили колотушками в паспорта, и мы уже на выходе из пограничной зоны. Схватив чемоданы, заскакиваем в небольшой магазинчик при аэропорте, где зацепили коробочку красного вина с маленькими бутылочками и с удобными откручивающимися пробками. Такой небольшой набор путешественника под названием «дотянуть до дома». Прилетели.