— Зачем? Ты что? Веришь словам Стаса, перенесшего стресс? Я, нет. Но отмахиваться от этого было бы глупо.

Говорил он, каким-то неуверенным тоном, раздумывая над тем, что ему поведал приятель.

— Ну, смотри.

— Смотрю. Но, чуть что, рвать головы?! Это не наши методы воздействия на нарушителей. Мы с тобой солдаты, гуманисты, если не сказать больше — пацифисты, — опять в глазах Сергея заплясали чертики. — Мы должны любить человека, а не головы ему рвать. Без головы он и не человек вовсе, а туловище…

— Тогда, если в тебе столько любви и сострадания к ближнему, пожалей и ты меня, и объясни, откуда у российских спецслужб такой интерес к нам?

Все-таки не удержался, спросил. Хотя молчаливый уговор был такой: «Не лезть человеку в душу. Захочет, сам расскажет».

— Версии, пусть даже самые фантастические у меня отсутствуют, — вполне искренне удивился Сергей. — Сам удивляюсь… Я был вполне средним художником… Звезды особого таланта с неба на меня не сыпались… До этого закончил два университета… Может с каким-нибудь моим приятелем перепутали? Или просто приняли за кого-то другого?

* * *

Оба задумались и продолжали в относительной тишине, молча мастерить подобие шалаша.

Только иногда, тысячелетняя размеренная жизнь джунглей, прерывалась отчаянными матерными криками Коли Рысака. Ему, в протекающей рядом речушке, было поручено наловить пираний для ухи.