– Ай-яй-яй, – покачал головой Лист, – проказники еще не спят? А завтра предстоит такой трудный день. Ну-ка, в кровати, озорники, немедленно в кровати!..
Он оглядел молодых офицеров. Пламя свечей делало их лица похожими на старую живопись, и он испытал горделивое чувство радости за своих солдат – таких высоких и статных.
– Как вас зовут? – спросил Лист молоденького веснушчатого летчика, совсем еще юношу, – он стоял к нему ближе, чем все остальные.
– Фриц Тротт, господин фельдмаршал!
– Откуда вы родом?
– Из Кенигсберга, господин фельдмаршал!
– Семья военная?
– Нет, господин фельдмаршал! Мой отец – преподаватель литературы в гимназии.
– Почему сын изменил делу отца?
– Он пишет стихи, господин фельдмаршал, – пояснил полковник фон Усманн. – Сочиняет прекрасные стихи.
– Ну-ка, почитайте, – попросил Лист.
– Он смущается, господин фельдмаршал, – улыбнулся фон Усманн. – Смущается, как девушка…
– Ничего, ничего, мне он прочитает свои стихи. Не правда ли, Фриц Тротт?
– Хорошо, господин фельдмаршал, – ответил летчик, – только мне кажется, что они далеки от совершенства.
– Ну, степень совершенства будем определять мы, то есть слушатели…
Фриц Тротт закрыл глаза и начал читать:
Ночь затаилась в шорохах листьев, Как гуляка, возвращающийся в дом матери после пирушки… Ночь полна неги и ожидания утра. Все мы живем в ночи, потому что ночь –