— Уйдите с дор-роги! — громче произнёс я и от злости скрипнул зубами, отлично понимая, что противопоставить мне нечего.

Без участия Белой Совы я не обладал доспехом ратника.

Из силы у меня осталась лишь третья высота с ранговыми техниками: фантомный покров, оковы воли и охотничий взгляд. А ещё оружие Филата Фонтея — браслет и перстень из маг-металла.

На этом всё.

Больше ничего не было. Хотя и это немало.

Я окинул взглядом молчащих Творцов, сделал несколько шагов назад и задействовал фантомный покров третьего уровня. Потом поднял правую руку с браслетом.

Магическая сталь вздрогнула и раскрылась, облепив мне ладонь, запястье, локоть, плечо…

Пальцы сомкнулись, отдавая команду.

На тыльной стороне предплечья сложился стальной арбалет. Он щёлкнул, окончательно сформировавшись. В это время я вынул из ленты на поясе три заряда пламенной золы и молниеносно насадил их на болты арбалета.

Три Творца.

Три заряда.

Один Бог знал, что будет, если я выстрелю.

— Уйдите! — Я вскинул руку и прицелился в крайнего левого из гиганстких тварей. — Уйдите нахрен! Мне терять нечего, и вы это знаете!

Творцы продолжали стоять и смотреть на меня.

Портал позади них темнел, бисерины дрожали, их свет неумолимо гас.

— Бейт… — В этот самый момент на плечо мне легла чья-то ладонь. — Успокойся, парень. Не делай того, о чём будешь жалеть. Ты слышишь меня, Бейт? Нужно сначала разобраться.

Это был голос Альмагора Стронга, медленный и ровный.

Директор школы Трон-Стронг разговаривал со мной так, будто я террорист, захвативший самолёт, и вот-вот расстреляю заложников.

— Бейт Беннет… Киро Нобу… — Пальцы директора крепче сжались на моём плече. — Ты должен взять себя в руки. Повторяю: успокойся.

— Вы знали? — прошептал я, не сводя прицела с бледной рожи одного из Творцов. — Вы знали, что они так сделают? Вы знали, директор?..