— Железо более сложное в технологической обработке. Печи более высокотемпературные, присадки… — пожал плечами Артём.

— Ну да! Сообразить, как смешать пропорции меди и олова, чтобы получить бронзу дотумкали. Засунуть в бронзу бериллы толчёные, чтобы получить "чёрную бронзу" тоже сообразили, а поднять температуру в печах — ума не хватило?

— Кто знает, отец, кто знает.

— Ну, учёные и историки, я думаю, написали стройную теорию по этому поводу. Жаль, я её особо не помню, должно быть там всё разложено по полочкам, но сдаётся мне, олово и медь, долгие века, был просто-напросто более доступный ресурс, чем что-либо другое.

— Ну теперь у тебя батя есть правильная литература по металлам. Найдём железо, не боись.

— Да я и не особо переживаю из-за него. Нам тут железные дороги не строить, вот стекло, а лучше обливная керамика — это да! Это прям — я постучал по горлу — во как нужно! Горшки-то это хорошо, но не держат они, как следует, ни воду, ни сироп. Тушёнку или чего подобное тоже долго не сохранишь. Воздух потихоньку пропускают. Чего мы только не придумывали. Пока только покрытие из сложно-составного лака, более-менее помогает. Но обливная керамика лучше. Сколько мы не бились, но не получается у нас пока. Как впрочем, и стекло.

— Есть у меня батя и по этому вопросу литературка, точно есть!

— Это здорово! Я бы сказал — просто прэлестно! Теперь уж мы развернёмся! — я положил руку на плечо Артёма — Я так счастлив тебя видеть сын! Так счастлив!

— Я тоже, отец, я тоже! — он улыбнулся искренней улыбкой, почти такой же, как когда-то в детстве. Мы сидели и наслаждались нашей близостью. И молчали.

— Отец, а как тут вообще — через некоторое время спросил Артём, пошевелив пальцами в воздухе, но я его понял.

— Есть такое понятие в русском языке, Артёмка — свобода. А есть понятие — воля! Возьмись перевести эти слова, на какой иностранный язык, так они сольются вместе. А вот для русского — я постучал по груди — они всё-таки разные. И здесь, как раз — воля! Даже не свобода Артём — Воля! Ты скоро это ощутишь. И ты правильно сделал, что ушел за мной, сынок! Здесь мы сами определяем свою судьбу! Мы, и Господь Бог!

Любая дорога заканчивается, рано или поздно. Вот и мы, наконец-то, дошли до дома. Народ выскочил нас встречать весёлой толпой. Самые шустрые добежали первыми. Мод и Лили, крутясь под ногами создавали ещё большую суматоху. Все обнимались, радовались, что ушедшие вернулись, не только живы, но и невредимы. И конечно, не заметить моего сына было очень трудно. Артёмка стоял рядом со мной и наблюдал эту кутерьму, со странным выражением на лице. Откуда-то, из дальнего конца лагеря, наконец-то прибежала моя Белая Волчица и повиснув у меня на шее, соединилась со мной долгим поцелуем. А когда оторвалась от моих губ, то стала разглядывать сына с любопытством детской непосредственности.