Муть. Вот мечусь как сумасшедший. Тоже, день в одном городе, на следующий в другом: персонал успокоить, арендодателей, партнеров убедить, что всё нормально, на новые документы юристам информацию дать, проверить, подписать…

В главном офисе не дать всё в бардак превратить — тоже не оставишь без контроля. Что этот балбес лезет? Зачем Паша ему это разрешил? Что происходит-то? Одни вопросы, а ответов нет, и персоналу о том, что у меня ответов нет, — сообщать нельзя. Вот и верчусь, вот и психую.

Хорошо то, что финансисты удар держат, этому новому заместителю воли не дают, а он явно хочет. Нутром чую, что хочет поживиться, как следует. Ох, Паша-Паша — пустил ты козла в огород.

— Приехали! — это мне таксист говорит.

Да-да, конечно! — тут пробка, и к областному правительству прямо сейчас не подъедешь. Лучше просто через дорогу перейти — надо в местное министерство торговли заглянуть. Ведь отношения поддерживать надо, там ждут уже. Опять принесся неожиданно, не предупредил местный филиал, и они машину не успели подогнать. На такси поехал — некогда, быстрее-быстрее!

И как я его не заметил! Только на нервы и усталость списать могу. Он на красный проскочить на своем черном с отливом Мерседесе захотел, а я тут как тут — раньше всех на переходе. Ох, и отпрыгнуть не успел — не заметил его совсем. Ах!

Ничего не помню, боли не было — увидел капот сбоку, успел подумать об усталости, пожалел, что не успеваю отпрыгнуть и всё. Темнота! Потом свет, яркий, глаза режет до головной боли. Ох, какая боль как вступило в голову-то! Застонал, а голоса-то толком нет, какой-то писк тонкий. Снова темнота.

Открыл снова глаза, уже не так ярко, свет какой — то дерганый и сбоку откуда-то. Больно, Глаза режет сильно, в горле словно ершик застрял, голова болит. Где я? Всё списал на сотрясение мозга, дикую усталость и прочие неизвестные травмы. Только захрипел. Тут ко мне женщина какая-то метнулась, дышит тяжело — дородная очень явно, глаза открыть не могу — больно, только дыхание слышу и запах ощущаю. Странный запах — дама в возрасте, моется редко, и полынью что ли от неё несет.

— Уж ты, бедненький мой, очнулся? — и бормочет чего-то неразличимо.

— Пить! — только и тяну. Пусть голос и хриплый, каркаю как ворона, но не мой это голос! Вообще не мой — слова еле выговариваю, и голосок тоненький. Божечки, что это?

Но в рот уже льется какой-то травяной настой, горлу легче, а голова уплывает…

Опять очнулся, первая мысль через боль: «Где Пашка?». Подвел я нас, как неудачно-то всё. Он-то, небось, уже где-то рядом. Хриплю-пищу: «Павел!». Глаза не открываются, слиплись, режет, голова болит так, что мысли путаются, и не понимаю толком ничего, что с руками-ногами.