— Сярежа! Ты что это с собой сделал? Стрижаный, бритый, тосций! Девцонку, цто ли, завел?

— Завел, завел, — сдала Сергея тетя Таня, — Нядавно приезжал с ней, на самокате.

— А как же Алена? — хлопнул парня по плечу Никитич, — Забыл уже? С глаз долой — из сердца вон?

Настроение Вышинского упало вниз. Он доволен, счастлив, а Алена неизвестно где, но скорее всего, в неких мрачных застенках. Ну и скотина же ты, Сергей Аркадьевич…

Слабый голосок разума, пищавший, что сделать все равно ничего нельзя, что, строго говоря, Алена ему никто — ни родственница, ни любовница, что нарываться на чекистов, а уж тем более на таинственного Вацетиса, просто глупо, был задавлен мгновенно.

— Цто загрустил? Закружил девцонке голову, а теперь пецалисься?

— Да не в этом дело, дядя Анисим… Я ж ей никак не помог. И что теперь делать, не знаю.

— Так а цего помогать-то? С ней все в порядке.

— Приехала?!

Неужели отпустили?! Все-таки здешние большевики полиберальнее наших…

— Да нет. Письмо прислала.

Радость погасла. Сергей мог навскидку придумать с полдесятка способов заставить человека написать, что у него все хорошо.

— Вот, — полез в сумку Никитич, — дяржи.

— Что это? — глупо спросил Сергей, взяв помятый листок бумаги в крупную клетку.

— Так письмо. Тябе.

— От Алены?

— А то от кого жа?

Сергей пробежал глазами коротенькое послание. Крупными аккуратными буквами — Сергей подумал, что Алениного почерка не знает и все равно не скажет, кто это нацарапал — было написано, что у нее все в порядке и пусть Сергей не беспокоиться, не так все оказалось плохо, как она думала, очень даже интересно. Так что если вдруг Вацетис или кто из его людей придет за книгой, то он, Сергей, может ее отдать.

За книгой, значит… Сергей задумался.

Тем временем, дядя Анисим, поболтав немного с тетей Таней, собрался в город «по дялам». Обещал зайти днем. С Сергеем они распрощались, так как Вышинский планировал пройти рейдом по песковским оккультистам и вернуться разве что поздно вечером.