— Знаете, — приблизился Витя, — по-моему, там приводных ремней нет. От мотора к компрессору.

Сергей медленно повернул голову:

— Как нет?

— Кажется их и не было…

Сергей сел на пол и обхватил голову руками. Ничего не получается…

— Ребята, — прошептал он, — вы что, издеваетесь?

Зачем, вот зачем он связался с этой мастерской? Он — менеджер, офисный планктон, бумажная крыса, не ему заниматься производством! Да еще в двадцать пятом году!

«Витя, ты что? А что? Ребята, что происходит? Да вот… Вы что, с ума сошли? Что значит нет? Бегом искать!» Голоса доносились как сквозь вату, перед глазами плыло.

Не получается. Ничего не получается…

«Сергей Аркадьевич… Сергей Аркадьевич…»

Глупо было даже думать о том, что он сможет…

— Сергей Аркадьевич!

Вышинский поднял голову. Виктор Алексеевич тряс его за плечо.

— Пойдемте.

Пойдемте… Куда там? На расстрел? Идем…

— Выпейте.

Сергей машинально взял в руку протянутый стакан, залпом выпил…

— Господи! Что это?

— Коньяк. Хороший, французский. Конечно, пить его такими глотками…

Сергей наконец-то смог перевести дыхание, чувствуя, как чернота депрессии, в которую он начал было сваливаться, отступает.