– Руслан, – Юля, вытирая слезы, потрясла за плечо своего ушедшего в глубокий астрал мужа, – Руслан…

Глаза открылись.

– Да?

– Ты что-то понял?

– Да.

– Что?

– Я хочу изменить историю.

– Ты сошел с ума!!!

Блюдце разлетелось, брошенное об пол.

– Сумасшедший!!!

Чайник ахнул коричневым взрывом.

– Вокруг нас гибнут люди!!! Убит Чуковский! Чуковский!!!

Юля уронила крышечку от чайника на пол – та покатилась и скрылась под сервантом, – упала на стул и зарыдала, вцепившись пальцами в волосы.

«Она все-таки покрасилась обратно в черный…»

Руслан спокойно встал, подошел к жене и погладил ее по голове.

Он прекрасно понимал ее чувства.

Убит Чуковский. Не просто человек, не просто писатель. Убиты ВСЕ герои его книг, убиты до рождения. Нет и никогда не будет Айболита и Бармалея, навсегда исчезли в нереализованных реальностях Мойдодыр и Тараканище, и миллионы и миллиарды детей никогда не прочтут и не услышат веселых стихов дедушки Корнея, остывшего молодым на заснеженной улочке дачного поселка.

– И мы ничего не делали, – прорыдала Юля. – Просто жили.

– Именно, – пробормотал Руслан. – Просто жили…