— Есть, — сдавленно сказала Любка. — Под рубашками было.

Она протянула руку. На ладони лежали три стандартные фотопленки.

— Документы какие-то, — посмотрев на свет, сказал я. — Ничего не разобрать, надо отпечатать сначала. Слишком мелко.

— Поедем к Лассе? — возбужденно спрашивает. Глаза горят: не надо быть врачом, чтобы поставить диагноз — наблюдается острый приступ золотой лихорадки.

— У меня есть все необходимое дома. Не стоит впутывать старика. Больше ничего?

— Пусто.

— Ну давай еще заглянем в туалетный бачок и вентиляцию для очистки совести. А потом ты поедешь домой.

— Это еще почему? — с возмущением спрашивает. — Я тоже хочу знать, ради чего рисковала!

— Просто это долгая история. Несколько часов. Сотня фотографий, еще разбираться, что к чему.

— Вот вместе и разберемся, — отрезала.

На улице уже был поздний вечер. Фонари уже горели на почти пустой улице, где даже и гуляк особо не наблюдалось, погода отвратительная. Нормальные люди предпочитают сидеть у себя в теплой квартире. Из ближайшей подворотни доносилось нестройное пение:

Опять Deutschland, Deutschland über alles, хорошо еще, не маршируют, по своему обыкновению, мимоходом подумал, беря под руку Любку и неторопливо направляясь к машине. А как же! Мы конспираторы. Возле места преступления примет не оставляем. Исключительно за пару кварталов в чужом дворе. И не бегаем. Идем спокойным шагом.

На перекрестке стоял одетый не по сезону мальчуган, посиневший от холода, и вяло пытался всучить немногочисленным прохожим газету.

— Сенсация! — оживился он при виде нас. — Коварное убийство. Последние подробности.

Я сунул ему монету, только чтобы отвязаться.

Любка посмотрела на первую страницу и залилась смехом.

— В чем дело?

Она ткнула пальцем в заголовок и, не переставая смеяться, заявила:

— Мы зря старались!

Аршинными буквами прямо на первой странице было написано: «Убийство верного соратника Карла Трехова! Эрнст Леманн обвиняет!»