– Нет. – Камов открыл глаза и улыбнулся. – Это я сегодня в банке был, когда ты деньги получал. Позади тебя в очереди стоял, через три человека.

Вот гад.

– А если серьезно?

– А что тебе серьезно?

– Ну вот скажи про меня что-нибудь?

– Револьвер у тебя за поясом, справа…

– Духи?

– Нет, пятнадцать лет в полиции. Это я сейчас носки из собачьей шерсти на продажу вяжу.

– Да ну тебя. Давай серьезно.

– Сам я, – опять закрыл глаза медиум, – без духов мало что вижу… Ну лет тебе двадцать пять, родом из большого города… Про секту врешь…

– Ладно, хватит пока. Макар Сидорович, про мои поиски что-нибудь можешь сказать? У духов своих спросить?

– Могу. Тебе как: ответ важнее или чтобы я тут с бубном попрыгал?

– Ответ.

– Тогда приходи завтра. Я сегодня с духами пообщаюсь, они скажут, где твою пропажу искать… Или тех, кто такие вещи делает…

– Так ты же сказал, что никто не делает?

– Я сказал, что не слышал. Не слышал, потому что не спрашивал… А теперь спрошу… Что-нибудь услышу…

Голос Камова плыл, хотя от короткой трубки, которую он курил, пахло обычным табаком.

* * *

– Еще вопросик, – у самых дверей вспомнил Сергей, – уже не к духам, а к тебе. К тебе никогда не заходил такой человек: высокий латыш, волосы светлые, глаза бесцветные, одет…

– Товарищ Вацетис, что ли? – усмехнулся Камов.