А если суметь проскользнуть без войны до сорок первого…

Придет Гитлер.

Концлагеря, расстрелы, виселицы… Для выживших – гетто, в лучшем случае – место неграмотного свинопаса или грузчика. Под властью фашистов жить совсем не так весело, как думают современные нацики, которых в рейхе мигом отнесли бы к «неполноценной расе».

Так что думай, Сергей, думай… Решай, что говорить. И помни о цене своих слов.

* * *

– Товарищ Сталин готов вас принять. – Молодой секретарь, ровесник Сергея, с круглым несимпатичным лицом. – Пройдемте.

Они прошли в соседнюю комнату, где находились два человека – типичный еврей, с черными волосами и крупным характерным носом, и второй, которого Сергей рассмотреть не успел.

Секретарь открыл перед Сергеем вторую дверь:

– Проходите.

Вышинский шагнул внутрь кабинета. Дверь мягко захлопнулась.

Небольшое помещение. После кабинета Дзержинского Сергей и не ожидал увидеть комнату, величиной с футбольное поле, но въевшийся стереотип кричал, что у более-менее крупного начальника кабинет должен быть как можно больше.

За письменным столом сидел и быстро что-то писал… Он.

Сталин.

Грузин, лет сорока, слегка рыжеватые волосы, крупный нос, лицо, покрытое оспинами, щеточка знаменитых усов… А вот трубки нигде не видно.

– Здравствуйте, товарищ Вышинский. – Акцент чувствовался, но совсем не такой сильный, как в пародиях на Сталина. – Присаживайтесь. Вы, как я понимаю, тот самый «несумасшедший», про которого мне рассказывал товарищ Дзержинский?

А глаза вовсе не желтые. Обычные, светло-карие…

Сергей продолжал торчать у двери.

Сталин. Настоящий. Живой. Кто это такой? Тиран, диктатор, властитель? Преступник? Вождь, полководец, гений? Спаситель?

Кто вы, товарищ Сталин?

– Что же вы молчите? Что у вас за дело? – В голосе Сталина почувствовалось недовольство. Не гнев птицы высокого полета, вынужденной снизойти до быдла. Обычное вежливое недовольство занятого человека, которого оторвали от важного дела по непонятной причине.