Я снова отключил звук. Если я еще мог понять, зачем рассказывать про автобус в Египте, — как никак там наши перевернулись, и родственникам было важно узнать, что все живы. То зачем нам знать про австрийского урода, уразуметь не получалось. Такие жаренные новостишки, как мне кажется, только стресса и тревоги добавляют. А какой-нибудь психически неуравновешенный урод, еще и позаимствует из таких новостей свежую идею, до которой сам бы может и не додумался…
— Ну что, видел? — Спросила Настька.
— Да, закипел у народа разум возмущенный… — пробормотал я.
— Поэтому я и говорю. Позвони своему Вадиму и возьми отгул.
— Настька, у нас проект ведь горит. Мы уже и так по срокам от графика отстаем.
— Подумаешь, — скривила гримаску Настька, — вы компьютерщики-разработчики всегда по срокам отстаете.
От ведь ехидна.
— Ну, так уж и всегда… — буркнул я. — Поеду, Настя. Народ-то, все равно на главных улицах и площадях толпиться. А я окольными путями.
— Ну смотри. Держи уши на макуше.
— Будь спок, боярыня.
По телевизору тем временем беззвучно гневался, супил брови, и болел за народ какой-то кудрявый оппозиционер. Я вспомнил, что недавно видел этого оппозиционера в интернет-ролике, где он не стесняясь бежал на прием к новоназначенному американскому послу, и сказал об этом Настьке.
Настька пожала плечами, и продекларировала:
— Здорово сказано! — сказал я. — Небось, Марциал?
Я знал, что Настька сейчас пишет для защиты, работу "эпиграммы римских поэтов как отражение изменений общественного чего-то-там – забыл чего – в Древнем Риме". Поскольку вчера перегнувшись через её плечо, и тыкаясь носом в щеку, я увидел в тексте имя поэта Марциала, то я его запомнил. Я вообще памятливый. Поэтому сейчас мне не составило труда, догадаться, кого она цитирует. Иногда, знаете ли, анализ заменяет знание. Пусть жена знает, что и я не чужд классической поэзии…
— Какой еще Марциал, дерево? — Вздохнула Настька.
— А чё, Катулл чё-ли? — Наугад ткнул я. Катулл был последний из древнеримских поэтов кого я знал, и я выстрелил его как последний патрон.