— Оставайтесь на месте. Не стрелять. Идем к вам.
Пикапы с американцами появились через двадцать минут. Они шли на значительном удалении друг от друга, чтобы не вляпаться одновременно.
Из одного из пикапов выпрыгнул чернокожий ЦРУшник, подбежал к британской машине.
— Что там?
— Двое снайперов. Это только то, что мы видим. Один вон там, в деревьях. Еще один — целится из кишлака, у него полтинник, не меньше.
— Бинокль не одолжишь?
Майор достал бинокль с встроенным лазерным дальномером, протянул его ЦРУшнику. ЦРУшник присмотрелся, к стоящим машинам, хмыкнул.
— То, что надо. Не стрелять.
— В каком смысле не стрелять?
— В прямом. Одна из моих машин останется тут, начнете стрелять, только если будут стрелять мои люди. Помните — вы находитесь в нашем оперативном подчинении.
Майор молча забрал бинокль.
Одна из американских машин двинулась вниз, перед ней — шел этот самый ЦРУшник, они двигались со скоростью пешехода. Стоящие у машин люди в масках — никак не проявляли агрессивности. Когда они сблизились ярдов на сто — от чужих машин пошли трое, без оружия. Американский пикап остановился. ЦРУшник и эти трое встретились на ровно отмеренном расстоянии между машинами. Не может быть, чтобы это не были боевики верных Каддафи племен.
— Сэр, они обнимается. Наш друг обнимается с каждым по очереди… — доложил Стю.
— Вижу, продолжай наблюдение.
Интересно, какого хрена американец один, а этих — трое?
Загадка разрешилась просто, проще, чем можно было предположить. Американец о чем-то коротко переговорил с этими людьми после чего — каждый из них взял по большому мешку из кузова пикапа и потащил к своим машинам. Мешки были большие, брезентовые, каждый — стоуна на три, если не на четыре…
— Сэр… — жизнерадостно заявил Стю — если мои глаза меня не обманывают, кажется, штурм Триполи отменяется…
Заткнись.
Майору вовсе не хотелось веселиться при виде этого. Может быть, возраст…