— Закончишь с грядкой, установи связь и приборы наблюдения. И торопись… давай, шевели задницей…

Шестидесятикратная труба для наблюдения дала отличную картинку порта, купавшегося в первых утренних лучах солнца. Его блики — играли на грязной воде.

— Готовы, босс?

— Готов. Наводи по сигнальному огню.

— Так… расстояние… тысяча семьсот шестьдесят, почти миля. Неплохо.

— Ветер?

— Если верить Кестралю — северный, постоянный, примерно двенадцать футов в секунду.

Этого следовало ожидать — более теплые воздушные потоки, сформировавшиеся над морем, как над гигантским природным аккумулятором тепла — шли навстречу основательно остывшей за ночь суше. Через часа три это изменится…

— Окей, поправку взял.

— Пристрелочный, босс?

Британский снайпер прикинул.

— Нет. Не стоит. Не будем рисковать.

— Окей. Докладывай, что видишь…

— Так… от ворот… вижу машины, босс. Немало машин, в порт не проехать…

Это было особенностью местной торговли нефтью — некоторые небольшие племенные группы имели только свои качалки и качали нефть в свои резервуары. Потом — они не сливали ее в трубопровод, как раньше делалось — а цистернами везли в порт продавать, иногда до полвины прибыли уходило на дорогу. Все это чертовски напоминало торговлю с арабами и неграми начала прошлого века — вот только крови при этом лилось намного больше. И никто не говорил, что арабы и негры, продающие богатства своей земли за связку бус — тожелюди, и у них тожеестьправа. Как-то не додумывались тогда до такого…

— На воротах…

— Охранник. Оружие… АК-47. Выглядит обычно, босс, охранник как охранник.

— Окей, дальше.

— Дальше… Несколько машин… обычного вида, одна с пулеметом. На мой взгляд, угрозы не представляют.