– Квелый, – тихим, но строгим голосом предупредил один из челноков, – Не трогай острова. Не твоего ума это дело.

– А почему бы и не моего? – неожиданно возмутился тот, кого назвали Квелым, – Почему бы мне и сказать, что я думаю об этих старых маразматиках, копающихся в трухлявой фигне и забывших, что такое жизнь? Почему я не могу назвать их тупицами, а меня они постоянно называют приземистым троглодитом!

– Ну, скажем, не конкретно тебя, – попытался разрулить ситуацию Хилтон, но между товарищами это был, похоже, очень старый спор, потому что они сразу же взъелись друг на друга, глядели волками и шевелили губами, подбирая наиболее подходящие для такого момента оскорбления. Андрей с интересом посматривал то на одного, то на другого. Первым снова начал Квелый:

– На Летающих островах, если бы не Центр Обороны и не Наемный Круг, твои старикашки не продержались бы и неделю! Они совершенно не приспособлены к жизни. Так-то!

– К твоему сведению, – исходя ядом, ответил его собеседник, – Центр Обороны и был создан из-за этих вот «старикашек». А Наемный Круг – просто кучка убийц, мать родную продающих за достойную сумму, с их голосом даже не считаются! И старикашки эти, может, последние, кто помнят, что когда-то люди не жили здесь…

– Как это? – поднял голову Андрей, решивший, что, наконец, сможет понять, что происходит среди всего этого бреда, – А где раньше же были?

– Вот вам пример постепенно тупеющей деревенщины! – трагическим голосом под общий хохот заявил челнок, показывая на него раскрытой ладонью, – Им, может, ничего уже и не надо.

– Ну почему не надо, – пожал плечами Андрей, виновато улыбаясь, – Мне очень даже многое надо. В другом случае я бы такой вопрос не задал.

– Ну, тогда слушай, – под снисходительный смешок Квелого, его собеседник потянулся и почесал небритую щеку, прикидывая, с чего бы начать, – Понимаешь… это мир – не совсем мир. На Летающих островах, кстати, – при этом он кинул испепеляющий взгляд в сторону своего словесного противника, – считают, что это даже не измерение полноценное, так только, кусок, повисший где-то в мировом пространстве. И в этот кусок валятся трупы мертвых миров, остатки того, что где-то когда-то назвали ноосферой. Знаешь, такая сфера разума, искусственно созданная разумными существами. И входят в нее не только всем известные города и машины, но и души людей, там живущих. И все это валится сюда, в единую такую всевселенскую свалку. А мы – счастливчики, или наоборот, проклятые, кто где как хочет, так и считает. Нашим предкам было суждено пережить этот день, когда все погибло, уцелеть в Катаклизме и остаться на этой земле. В среднем, выживает примерно полпроцента живых существ, населявших до этого момента в гибнущем мире. Из этих большая часть умирает уже здесь, от кошмарных условий или просто от отчаяния. Не все могут принять того, что все, что тебе было важно и существовало в твоей жизни, уже не существует и никому не нужно. Остальные, как можешь увидеть, все же сумели приспособиться и к таким условиям. А тебя, небось учила какая-нибудь старая летучая мышь, забывшая обо всем, кроме собственного насморка, тому, что этот мир сразу получился подобной помойкой. Некоторые боги, назовем их, скажем, Ханус и Манус, прикинули мудрые головы и не сообразили ничего лучше, как создать подобные развалины, да еще и населить их высокоразвитыми существами, созданными совершенно для других условий. Не так ли?