Светлый фон
Мне с утра хотелось, да нынче вот ослаб.
Но чтоб с какой — то лярвой я время проводил —
Был бы кореш старый, он бы подтвердил.
Дам тебе я трешку, или четвертак.
Все равно, матрешка, будет все не так.
Так пусть тебя мочалит жалкий фраерок —
Нынче я в печали — друг мотает срок.
Вези меня, извозчик, по гулкой мостовой,
А если я усну, шмонать меня не надо!
Я сам тебе отдам, ты парень в доску свой
И тоже пьешь когда — то до упаду.
«Фу, все иссяк», — отмечаю, откладывая гитару, откидываюсь на спинку стула. Все молчат, поглядывая на Главного.
— Ты все сам написал? — он испытующе смотрит на меня.
В ответ неопределенно пожимаю плечами:
— Практически.
— Поясни, — тянется за сигаретами.
— Порой в голове вертятся мелодии, иногда со словами. Чаще приходится сидеть над текстом. Может где и слышал? — опять пожимаю плечами.
— У тебя точно из близких никто не сидел? — спросил, наконец, пожилой.
— Нет, если не считать близкими соседей, друзей детства, отвечаю. «Черт! Что-то подозревают? Надо туману навести», — решаю. — Вот вы многое слышали, много где побывали. Не слышали похожих мелодий или песен? — интересуюсь.
Все отрицательно мотают головами, заинтересованно глядя на меня.