Интерлюдия.

Знакомый город, знакомая квартира простых жителей Поволжской области. Тихий зимний вечер, детей ещё нет, гуляют где-то. Людмила и Григорий только что поели. Включили телевизор, под его тихий шёпот супруги перекидывались фразами.

— Слышь Людк, а Людк?

— Чегой тебе, Гриня?

— В Николаеве мужика расстреляли на дороге.

— Вот изверги, Командира на них нет. За что это его?

— Короче ехал этот перец на своём джипе, ехал. А на переходе пешеход чапает.

— И чо? Если на переходе человек идёт, остановись. И чо там дальше?

— Чо-чо. Пешеход не уступил и пошёл себе, а конь на джипе тормознул и вылетел на дорогу. В одной руке бита, в другой травмат.

— Ты, чой это матишься? Какой такой мат?

— Не мат, а травмат — травматический пистолет.

— А, так бы сразу и сказал, что ствол.

— Мне продолжать или тебе лучше идти посуду мыть?

— Хватит что ль? Рассказывай давай, за что это убили и кого?

— Короче, выскакивает из джипа этот бык и с криком: Ты ох***л, куда прёшь? Не видишь тут человек на машине едет? Дерёвня.

— Это кто там дерёвня?

— Уймись, Люд. Дай до расскажу. Ну, значит, поскачил он до пешехода и размахнулся, чтоб ударить битой, но этот молодчик выхватил пистолет из кобуры, что была на поясе, и сразу выстрелил в голову. Бычара с копыт и навернулся. Короче насмерть три выстрела.

— Вот изверг. Это что прям там на дороге стрелял?

— Прям там. Насмерть.

— И что там с этим стрелком? Небось под белы ручки и в каталажку?