Светлый фон
— С мамой раньше иногда ходила, — смущенно признается. — Мне в храме нравилось. Поют красиво. Ладаном пахнет. Иконы. Свечи горят. Священники нарядные, важные такие.
Глаза ее туманятся от приятных воспоминаний. На лице — грустная улыбка.
— Тогда еще песня по той же теме, — объявляю.
Жду тебя напрасно я и в метель и в дождь, Солнце мое Ясное, скоро ль ты взойдешь? Душу исцелило бы, — заглушило б крик. Солнце мое милое, покажись на миг…— И эту ты написал? — удивляется.
— Нет, — улыбаюсь, — только мелодию придумал, — признаюсь.
— Красиво, — отмечает. — Как жалко, что я петь не умею, — сожалеет.
— Зато ты танцуешь лучше всех, и танец чувствуешь, — подбадриваю.
— Спой еще, что-нибудь. По твоим песням я лучше всего тебя узнаю, — неожиданно заявляет.
Киваю, удивленно глядя на нее. Потом весело подмигиваю и, не спуская с нее взгляд пою:
Облетела листва, у природы свое обновленье, И туманы ночами стоят и стоят над рекой. Твои волосы, руки и плечи — твои преступленья, Потому что нельзя быть на свете красивой такой. Потому что нельзя, потому что нельзя, Потому что нельзя быть на свете красивой такой. Потому что нельзя, потому что нельзя,