Пока мы спускаемся, «Мадрас» – или как там зовется яхта с кормовым пэтээром – уже полностью входит в бухту, притирается как-то вполоборота и спускает сходни прямо на песчаный пляж. Бросают якорь или нет, я заметить не успел, а швартовочных концов на берегу нигде не зачалено.

По сходням на песок сбегает смугло-коричневый типчик в белом тюрбане и линялых шортах, на перевязи за спиной у него болтается не то тесак, не то абордажная сабля, а за пояс шортов без всякой кобуры заткнут «наган». Пиратский атаман. С поправкой на то, что на дворе не восемнадцатый век, а чуток более позднее время.

– Алоха, Берлин! – машет правой рукой, а левую держит у револьвера. – Что, товар строптивый попался?

Акцент жуткий, наши программеры-индийцы на онлайн-конференциях и то говорили разборчивее.

– И тебе салют, Мадрас, – отвечает Вернер у меня из-за спины. – Товар не строптивый, но привередливый – молочко пить не стал, пришлось под прицелом держать. Если поможешь, я сейчас его напою и все будет тип-топ.

– Это можно. А пока загрузим остальных.

Пиратский атаман разворачивается и выкрикивает распоряжение. Языка в упор не понимаю, но тон отчетливо командный.

На пляж спрыгивают еще двое: громадный наголо бритый негр в ярко-красном жилете и устрашающего вида семейных трусах, и плотный индус, а может бирманец, в мешковатой хламиде с пятнами машинного масла и иных субстанций, которые не отстирает уже ни один порошок. Индус-бирманец без оружия, у негра за спиной болтается укороченный «ли-энфилд»*. Небрежно хватают за руки-ноги ближайшее к берегу тело, то есть Гену Шакурова, и тащат на яхту.

Тем временем Мадрас, вынув из-за пояса «наган» – точно, левша – подходит ко мне поближе и, поигрывая револьвером, бросает:

– Дернешься, получишь пулю в кишки. – И, мне через плечо: – Берлин, действуй.

– Ага.

Шорох, легкое «чпок» вскрытой жестяной банки. Голос Вернера:

– Ты сейчас медленно повернешься, возьмешь пиво и выпьешь.

Медленно поворачиваюсь. Беру серебристую с бордовым ободком банку. Спиной чувствую в пяти метрах дуло «нагана».

Медленно подношу отравленное пиво ко рту.

В десяти шагах от нас трость в руке Сая чуть поворачивается и делает еле слышное «пых».

Падаю влево, швырнув пивную банку назад через плечо, рву из кармана револьвер, всаживаю две пули в Мадраса… «наган» которого, выбитый метким выстрелом Сая, уже валяется где-то в стороне.

– Замерли, никому не двигаться! – Сай с колена, сжимая мой «кольт» обеими руками, уже целит в тех двоих, что тащат Шакурова. Метров сорок… дистанция не совсем пистолетная, но это для меня, а Сай – профи.