– Что?.. Да, извини. Конечно. – Я сменила тему. – А как тебе живется в новом доме?

– Хорошо… У меня тут были проблемы, знаешь?

– Да, я слышала.

Демон. В Боулдере. Демон в моем городе. Я под столом схватила себя за запястье, чтобы проверить пульс и убедиться, что все еще не умерла.

– И что ты в связи с этим чувствуешь? – не отставал папа.

– В связи с чем?

Я поднялась с места и начала собирать наши подносы, чтобы отнести к мусорному баку.

– С моей болезнью.

Я на миг представила, как он стоял в одиночестве на крыше своего дома, глядя через ее край на мокрый от дождя асфальт, раздумывая над прыжком. У меня завибрировал телефон.

– Не знаю.

– Ты знаешь, я стараюсь изо всех сил, Иза. Я не виноват, что болен…

– Конечно, пап. – Я забрала у него пустой стаканчик и сунула в бак вместе с нашими салфетками. – Я понимаю. Мне пора.

Папа, вздыхая, поднялся.

– Я очень горжусь тобой, знаешь, – сказал он.

– Спасибо, папа.

Я обняла его и торопливо пошла с парковки, доставая из кармана телефон. Постаралась выровнять дыхание и уставилась на экран, ощущая попеременно то ярость, то ужас.

Демон: Правда здорово?

Уна: Прости, что?