Голос его звучал напевно, дразняще. Мне хотелось, чтобы он меня обнял.

Я вдохнула дым, поднимавшийся от сигареты. Моя бабушка всегда курила. Она утверждала, что не курит, но каждый вечер я обнаруживала ее на заднем дворе дома с сигаретой в одной руке и бокалом красного вина в другой. Этот запах напоминал мне о ней, о доме, об Италии. Это был запах защищенности.

– Я так устала эмоционально управлять всеми!

– Кем, например?

– Например, Фанни. И Демоном. Джигги… Всеми. Все такие, блядь, эмоционально зависимые! – Я снова затянулась. Демон переезжает в мой город. Фанни грозится уговорить кого-то раскопать мое настоящее имя. Я выдохнула дым. – Спасибо, кстати, что сегодня вечером был моим помощником в руме.

– Обращайся. – Бомба улыбнулся мне. – В общем, так. Я в тебя верю. Ты должна найти способ не позволять хейтерам тебя доставать.

– Хейтеры. Странно звучит, когда ты их так называешь.

– Почему? Я что, недостаточно модный парень, чтобы называть их хейтерами? Хейтеры-ы-ы-ы, – протянул Бомба последнюю гласную слова и замотал головой.

Я рассмеялась.

– О-о… вот так-то лучше, – улыбнулся Бомба. – Хочешь, я тебя повеселю?

– Как?

– Ну… я мог бы спеть тебе песню.

– Какую песню?

– Песню, которую я написал для тебя. На твой день рождения.

– Ты же не знаешь, когда у меня день рождения.

– Ну да, поэтому я написал ее просто на всякий случай. – Лицо Бомбы заполнило экран. Его зеленые глаза лучились теплом и улыбкой. – Итак… – он помедлил и взял в руки акустическую гитару. – Хочешь услышать свою песню?

– Да.

– Если хочешь ее услышать, тебе придется вначале выслушать предысторию. Ты слышала о Регине Уолтерс?