– Люпи. Это Алехин! – порывисто закричал в трубку взволнованный русский. – Я вас очень прошу, приезжайте ко мне. Да, да, сейчас, именно сейчас! Это очень важно, так важно, что вы и представить не можете. Приедете? Благодарю вас. Жду у входа в отель.

Минут через десять появился изрядно запыхавшийся португалец. Едва поздоровавшись, Алехин увлек Люпи к столику и показал взволновавшую его статью.

– Ну и что? – удивленно спросил Люпи, кончив читать статью.

– Как что! Черчилль хочет снова начать войну. Как вы можете говорить об этом спокойно!

– А, кто обращает внимание на эти речи!

– Речи! Хороши речи! Мир потерял разум. И это в тот момент, когда с Ботвинником уже все договорено!

– Не волнуйтесь. Поедете, будете играть, ничего не случится.

– Уже дважды моя поездка в Москву была близка, и каждый раз что-нибудь мешало. В тридцать пятом году проиграл матч Эйве, в тридцать девятом – война. Если еще раз сорвется, я не выдержу!

– Почему сорвется? Никакой войны не будет, – успокаивал португалец.

– Сколько бед принесли мне эти войны! И теперь, когда самое страшное уже позади…

– Ничего, доктор, все будет в порядке. Пойдемте лучше погуляем.

Стояла тихая, безветренная погода, гигантские листья пальм бросали на землю недвижимые тени. Океан дремал, серебристо-желтый отблеск луны разрезал на две части его бескрайное полированное зеркало.

Алехин успокоился. Под влиянием красоты чудесного вечера он размечтался и делился своими планами, надеждами, опасениями.

– Как вы думаете, Люпи, захочет Ботвинник играть со мной матч именно в Москве? А почему бы и нет – это же ведь его дом… Неужели я все-таки попаду в Москву? Даже не верится. Знаете, я поставил обязательным условием приезд в Москву за три месяца до начала матча. Нужно все осмотреть: дом, где родился, гимназию. А может, и не найдешь – там все перестроили, говорят, сломали. Потом съезжу в Ленинград, я же там звание гроссмейстера получил. Может быть, даже успею в Сибири побывать. Вам трудно себе представить, что такое Сибирь. Сплошные леса и морозы. Вот у вас уже весна, тепло, а там морозы до сорока градусов. Но как хорошо! Скорее бы, не терпится! Я теперь понимаю Куприна. Русский писатель Куприн. Да-да, именно он написал «Марабу». Так вот, когда он собирался возвращаться из Парижа в Москву, то говорил в нетерпении: «Если поезд не пойдет, я по шпалам пешком доберусь до Москвы». Я его понимаю – дом, родина…

– А у вас родные в Москве есть? – спросил Люпи.

– Нет, все померли. Брат Алексей до войны, сестра Варвара недавно.

– А знакомые?

– У, много! Придут смотреть. В Москве я должен играть хорошо, там столько строгих ценителей. Как они разгромили по радио американцев! А те хвастались – мы многократные чемпионы мира!