Светлый фон
  Хрипло молчит репродуктор убогий.      Ну да очнись же, друг, полноте.   Щемящие звуки странных мелодий       Все еще бродят по комнате.

 

* * *

* * *       Поэт несчастный, вечно ты в погоне    За ускользающим потоком дряхлых слов.  Скрежещет ледоход, в холодной пене пони —               И вот рожден мотив, —                 Увы, опять не нов.        Слова, слова, страшнее нет оков! Вложи всю душу в них, но с музыкою вровень              Не стать тебе вовек.               О Шуберт! О Шопен!           О Людвиг ван Бетховен,              Солнце Вселенское!             А я — весенний снег.