Я должна просто оставить ее.
Уходи.
Я не могу.
Она в ловушке.
Как была и я.
Ее никто не найдет.
Она умрет.
Мне нужно это сделать.
Я улыбаюсь ей и подхожу к ней сбоку, она в таком бреду, что даже не замечает крови, прилипшей к моей коже. Кровь, пропитавшая мою одежду. Кровь ее мужа.
– Прошло так много времени, Джема, ты больше не навещаешь нас.
– Прости, я была занята, – слова вырвались из моего рта без всякого размышления.
Я не могу оставить ее здесь.
– Как твои дела?
Я смотрю вниз на тумбочку, мой взгляд приковывает старая фотография в рамке. Фотография пожилой дамы, Фреда и двух детей... Я предполагаю, что одна из них – эта девушка Джема, а другая... Я думаю, это Дэниел. Старик говорил правду?
Нет.
Питер не стал бы мне врать.
Питер пытался посадить меня в тюрьму, чтобы я стала его идеальной женщиной...
Конечно, он солгал бы мне.
Я слышу, как он смеется!