На полпути, около сержанта, стерегущего бармена, его перехватил статного вида мужчина в черном плаще.

— Это я вас ищу.

Он поднес к носу Петра Кондратьевича раскрытое удостоверение.

— Полковник Бодров, Совет национальной безопасности, — представился мужчина.

— Я тоже полковник, — набычился Петр Кондратьевич.

Мужчина холодно улыбнулся.

— Тогда потрудитесь, полковник, оттеснить толпу на безопасное удаление. И выведите всех жильцов из дома. На все — пять минут.

Петр Кондратьевич заложил руки за спину и вперил тяжелый взгляд в переносицу мужчины.

— Через пять минут мои рексы начнут штурм, — пояснил Бодров.

Петр Кондратьевич крякнул, позы не изменил и взгляда не опустил.

Бодров с немой тоской посмотрел поверх фуражки Петра Кондратьевича. Достал из кармана мобильный. Вспыхнул синеньким светом экранчик.

— Какой номер набрать? Начальника ГУВД или министра МВД? — поинтересовался он.

Петр Кондратьевич цыкнул зубом.

— Если такой крутой, то сразу президента.

Мужчина усмехнулся.

— Могу и президента. Только ты после звонка поедешь участковым в Урус-Мартан.

Петр Кондратьевич покосился сержанта, а тот старательно изобразил из себя глухого, немого, слепого дубового истукана, по чистой случайности оказавшегося рядом.

— Не пугай, уже бывали, — процедил Петр Кондратьевич.

— Значит, поедешь, — шире улыбнулся Бодров.

В баре, заглушив многоголосый шум толпы и подвывания милицейских сирен, забилась музыка. Нервная и обречено дрожащая, как крик подранка, замертво падающего в камыш.