Женщину, похожую на статую, Микмак больше не видит. Он больше ничего не видит, его взор застилает чернота, а в затылке начинает ломить. Потому что туда только что опустился приклад автомата второго бойца, ворвавшегося в здание.

– Если вдруг что-то вспомните… – «мозголом» на секунду запнулся, – о туристах… сообщите мне. Мой номер зашит в вашу «балалайку».

С этими словами вдруг возникший справа амбал в белом халате выстрелил Микмаку в шею из автоматического инъектора, и образ помятого доходяги, пытавшего его странными и непонятными вопросами, исчез из восприятия.

…Точно так же Микмак ничего не понимал и сейчас.

Следов насильственной смерти у всех троих, ехавших с ним в фургоне, он не видел. Хотя и сказать с уверенностью о груде измочаленного мяса, в которое превратилось его сопровождение, ничего нельзя. Сам фургон тоже не выглядел подозрительно: мобиль просто свалился в довольно глубокую трещину, оставшуюся в асфальте еще со времен Катастрофы. Да и к чему такие сложности, зачем убивать своих.

А если напрячь память и припомнить удивление в глазах Хармса за секунду до смерти?

Бендер ведь наверняка играл с ними в одни ворота, он тоже всеми путями пытался выведать у Микмака о коде. И он не собирался умирать. Но всё должно было выглядеть естественно, а Хармс был для них не важен. И…

Да-да. Именно так – чем меньше людей в деле, тем больше куш.

Но ведь фургон просто свалился в расщелину.

В свежей траве, режущей глаз яркостью зелени, тихонько стрекотали какие-то насекомые. Шумел ветер. Но в это умиротворение вклинивался еще какой-то звук. Что-то тихое, на самой границе восприятия, и раздражающее. И явно – технологического происхождения.

Зудел коммуникатор, валявшийся рядом с трупом одного из охранников в искореженном кузове фургона.