— Фильтрационные пункты готовы?

— Так точно.

— Открывайте Колыму. — Мертвый откинулся на спинку кресла. — Сообщите по всем каналам, что мы готовы принять любое количество беженцев…

— Без оружия! Повторяю: вооруженные лица на Колыму не допускаются! Желающие получить статус беженца обязаны оставить оружие за пределами зоны безопасности и только после этого идти к воротам! Без оружия! Повторяю…

Ушли?

Спаслись?

Выжили?

Все Бобры, даже самый умный — Николай Николаевич, — смотрели на Тимоху: что скажет?

А тот, в свою очередь, с выводами не торопился. Поглядел в сторону чадящего и постреливающего Болота, сплюнул, коротко выругался, развернулся и хмуро уставился на распахнутые ворота корпоративной промышленной зоны, в которые лился поток перепуганных беженцев. Женщины, дети, мужчины… целые семьи и одиночки. Сумрачные и рыдающие. Бессвязно благодарящие безов и цедящие сквозь зубы невнятные ругательства. Люди, потерявшие все.

— Пойдем туда? — осторожно осведомился Петруха.

Пересидеть, затаиться, укрыться от победителей.

Ничего другого не остается. Кантора погибла. Клубы и склады разграблены. Те парни, что не легли на улицах, разбежались, решив выживать поодиночке. Их опять, как когда-то давно, четверо. И все начинать сначала. Или сначала, но по-другому?

— Наш золотой вагон в Шарике, — негромко произнес Николай Николаевич. — А Шарик не тронули.

То есть деньги у них есть. И деньги большие. Спасибо младшему брату.

Но Тимоха не ответил, продолжая разглядывать приветливо распахнутые ворота на Колыму. Бронетранспортеры, ощетинившиеся стволами крупнокалиберных пулеметов и скорострельных пушек. Безов с наноскопами, споро, но внимательно досматривающих беженцев. Висящий над головами вертолет огневой поддержки.

Разглядел. Снова посмотрел назад и снова сплюнул.

— Болото умерло, братья. В него мы не вернемся.

Тимоха отбросил автомат, скинул «сбрую» с кобурой и подсумком и решительно направился к безам…