Пред Маркусом предстала внушительная территория, окруженная по всему периметру деревянным высоким частоколом, рвом и земляным валом. Из-за оборонительных сооружений выглядывала фрактальная черная цитадель, будто спроектированная гугловской нейронной сетью. Над единственными воротами красовалась большая неоновая надпись белого цвета «Владения Белого Юпитера». Вход охраняли двое вооруженных симбиотическим оружием караульщиков в респираторах, будто японские хулиганы-байкеры. Из бумбокса рядом вовсю валил хардстайл. В остальном они ничем не отличались от обычных наемников.

— Босс? — удивился один из стражников.

— Ты задаешь слишком много вопросов, — сказал с искусственной злобой визитер.

— Да, конечно, проходите…

— Открыть ворота, — сказал другой охранник по рации.

«Биометрические системы аутентификации всасывают» — размышлял Маркус. Ворота открылись, и тот наконец-то ступил на проклятые земли Петросяна… Проклятые они, потому что каждый, кто здесь проходил, безвозвратно терял чувство юмора. Но Маркус не «каждый», он — дивергент.

У парадного входа в абстрактную цитадель резвились симпатичные и доброжелательные гуси. Путь был свободен, что уже вызвало некоторые подозрения, Макрус рассчитывал, что его должен поджидать минимум босс-вертолет или какой-нибудь Нихилант. Но, шагнув на порог, он сразу догнал — это ловушка. Не та «тайская» ловушка, а обычная. Перед ним простирался узкий бетонный мост, без поручней, уходящий в пустоту, а внизу — тьма. «У меня только две фобии: бездонные пропасти и манга Uzumaki» — подумал Маркус.

Но отступать было некуда и незачем. Не пройдя и десяти метров, воздушная платформа позади непутевого мостоходца стала стремительно обрушаться — переправа состояла из небольших бетонных блоков, которые один за другим уходили вниз. Пророк бежал не оглядываясь. Но, не достигнув другой стороны, мост резко оборвался.

— Чертова аномалия! — вырвалось у Маркуса, перед тем как последняя плита ушла из-под ног.

Маркус толкнул двери и снова беспрепятственно вошел в цитадель. В этот раз пророк попал в просторный хорошо освещенный банкетный зал в стиле барокко. Стены были увешаны десятками картин, с изображенными на них детьми-уродами из детского дома. Посреди зала беспечно кружилась в танце стройная девушка, одетая в сейлор-фуку. Маркус подошел ближе, чтобы рассмотреть лицо «балерины»:

— Изыди, нехристь! — воскликнул Маркус.

— Уважаемый, вы меня с кем-то путаете, — манерно ответила барышня. — Меня зовут Елена. С какой целью вы решили посетить мои владения?

— Твои владения? — озадачено спросил пророк. Мысль, что он видит не Елену, а Иву, ни на секунду не покидала его.