Макс Акиньшин – Тридцать восемь сантиметров

– Это ты, Макс? – внезапно спрашивает Лорен. Я представляю её взгляд, как глаза голодной кобры, и стараюсь что-то произнести. Но слова не приходят. – Пинту светлого! – требует кто-то там, в ночном Манчестере. Это ты, Макс? Как она догадалась? Я не могу ей ответить. Именно сейчас не могу, это выше моих сил. Да и сам не уверен, это ли я. Может, это кто-то другой? Кто-то другой сидит на веранде, в тридцати восьми сантиметрах от своей жизни? Кто-то чужой, без имени и национальности. Вытянув босые ноги на солнце. Китаец Шин, устроившийся в старом кресле. Вытаскивает нецензурную брань.