-Ну, твой будущий папик, - настоящая шишка. Обычно на Рублевке работают таджики, ну, максимум, китайцы… А тут – японец.

-Ты правильно сделала, что его отбрила, - вставила Жанна. - Скоро он тебе позвонит.

-Не позвонит.

-Почему ты так думаешь, Иланка?

-Такие не звонят.

Он и вправду не позвонил – он пришёл сам. Ровно через неделю появился на пороге, в блестящем новизной костюме («От Бриони», - восхищенно шепнула Ольга), с букетом белых роз. Лицо бледное, осунувшееся – куда только подевалась всемогущая уверенность в завтрашнем дне?

Словно не замечая вылупившихся на него из-за моей спины девчонок, с трудом подбирая слова, и будто бы удивляясь самому себе:

-Марина, я долго думал… Это что-то невероятное, необъяснимое… Марина…

-Что вы хотите, Игорь Матвеич?

-О, - поморщился он. – Прошу тебя, не надо этого «Матвеича»! Называй меня Игорь.

Он помолчал, переминаясь с ноги на ногу, – новые туфли поскрипывали. Наконец, вспомнил, что держит в руках букет.

-Это тебе.

-Спасибо, - я взяла розы.

-Чего ж вы стоите на пороге, заходите, - подала голос Ольга.

Игорь Матвеич вздрогнул, бросил на нее диковатый взгляд – он и вправду, кроме меня, никого кругом не замечал.

-Нет, благодарю, - пробормотал сквозь зубы. – Марина, я хотел бы … пригласить тебя в ресторан. Я заеду завтра вечером. Можно?

-Заезжайте … Игорь.

Игорь Матвеич расцвел! Он словно и вправду стал Игорем, сбросив с плеч пару десятков лет.

-Спасибо, Мариночка.