- Слушай, - заёрзала от азарта официантка - даже джинса зашуршала по дереву, - а ты можешь завтра спеть? У нас? Пожалуйста! У нас тут банкет намечается, - объяснила она захлопавшей ресницами Вере. - К мэру сынок приезжает. Из Лондона. Типа диплом защитил. Будет гулянка. И мы хотим... ну вроде как поздравление - от нашего заведения. Всё-таки сын мэра...

   - Мне нужно будет только петь? Или что-то ещё? - гордо выпрямилась Вера.

   - Обижаешь, - хором напряглись все трое. - Ты за кого нас принимаешь?

   - Просто спеть на сцене, - повторила Пилар. - Одну-две песни. Только не сильно неформат - что-нибудь известное, что всем нравится... Ну если не хочешь - как хочешь.

   - Ну почему. Можно и выступить. Просто мне ещё не делали таких предложений, - Вера откинулась на плетёную спинку стула.

   - То есть ты согласна? - снова подскочила на месте Пилар.