Зеркала собирали свет и перенаправляли его, разрисовывая платье солнечными узорами.

– Не двигайся, – попросил он.

Боялся – двинется назло. Испортит. Но она стояла. Ждала. А когда он завершил экспозицию, спросила:

– Теперь ты меня отпустишь?

– Еще немного. Сядь пока. И руки.

Наручники пригодились.

Его лаборатория разместилась на старом столе. Он застлал стол газетами и цветастой простыней.

– Дима, то, что ты делаешь, не имеет смысла…

Горелый дом горел трижды. Первый раз в семнадцатом, второй – в двадцать девятом, когда выкуривали бывшего хозяина, кулака и сволочь. Последний пожар случился в две тысячи пятом, то ли по умыслу, то ли по недосмотру. Пламя поточило зубы об отсыревшие стены да и отступило.

Наново дом поднимать не стали. Так и доживал он, почерневший от огня, будто от горя, с битыми окнами да наполовину просевшей крышей.

Дичал сад, распуская жадные руки малинника, и старый забор не сдерживал буйства зеленой жизни.

Артем через этот забор и пролез, оказавшись в своем собственном, не менее запущенном саду. И дом гляделся черно, страшно. Распахнутые настежь двери манили и пугали.

Только для страха не осталось места.

Да и не пошел Артем в дом. В гараж. К тайнику. К револьверу прадедову, хранимому бережно.

Руки кровили. И спина чувствовалась, как будто по обе стороны позвоночника протянули звонкие тросы и на них уже повесили кости, мышцы и прочую требуху. Тросам было тяжело, еще немного – и лопнут.

А значит, главное – успеть, пока держатся.

Револьвер был скользким, как выловленная из бочки рыба. И запах от него исходил рыбий же, жирный. Масляно поблескивал барабан, и медные пяточки пуль глядели кокетливо.

Шесть из шести.

Хватит.