— Нет, конечно же нет, — поспешно добавила она. — Что я такое говорю.

Да и в любом случае — как они могли бы продать его? Уступить кому-то это строение, подвалы которого кишат трупами… Девчонками, которые длинной чередой прошли здесь, прежде чем закончить свои дни в лесу, примыкающему к пруду. Сандра уже не знала точно, где именно.

А еще младенцы, ее собственные. Скорее, их. Задушенные давным-давно — как только они пришли в этот мир.

«Ты не можешь иметь детей, — твердил ей Патрик. — Ты создана не для этого».

Людоед, наверное, не хотел питаться своим собственным потомством.

Его сообщница с ним согласилась. Как всегда.

Впрочем, где эти дети, Сандра знала. Она их крестила. Без ведома Патрика.

Девочка, мальчик. Брижит и Бернар.

Только именами, начинающимися на «Б».

«Б» — как безнадежность.

«Б» — как бедолаги.

Как безумие.

Иногда ранним утром она ходит проведать их. В ночи полнолуния, или почти…

Сколько всего могил? Наверное, десятка полтора. Она действительно уже не помнит.

Зато она точно знает, что будут и другие захоронения.

Это никогда не прекратится.

Пока Патрик жив, смерть будет торжествовать.

Чтобы согреться, Сандра гладила шею Мистраля, дикого фриза, который соизволил подойти к загородке. А вот Патрика он сторонился.

Как расстаться с этим возвышающимся над настоящим кладбищем домом? Они прикованы ко всему этому навеки, как Сандра навеки прикована к Патрику. Потому что она не думает, что этому когда-нибудь придет конец. Даже смерть не сможет разлучить их.

Потому что она ничто.