Он почти хотел бы туда вернуться.

Почти.

У него была довольно бурная жизнь.

Жизнь, в которой он играл в полицейских и воров. Играл с огнем, считал себя героем.

Жизнь, в которой он смеялся над полицией, плевал на законы.

Жизнь, полная адреналина, где не было места скуке и рутине. Где риск всегда оставался на первом месте.

У него была жизнь.

Но не у Вильяма. Он еще слишком молод, чтобы подохнуть в этой крысиной дыре.

А девочки там, за стеной? Они еще моложе Вилли, совсем юные…

Рафаэлю хотелось зарыдать. Он закрыл глаза, попробовал сконцентрироваться. Погнал прочь слабость, которая способна убить его быстрее, чем психическая болезнь, которая завелась в этих местах.

И он призвал ее. В тишине, но изо всех своих сил. Он сосредоточивается на ней до тех пор, пока она не берет верх над всем остальным.

Пока она не проникает в каждый атом его существа.

Она, ненависть.

Единственное, что способно поставить его на ноги. Единственное, что помогло ему держаться в тюрьме.

Ненависть к заключению и тюремщикам.

Ненависть к этому обществу, к человеческим законам, к повиновению. Ненависть к покорности и раболепию.

Ненависть к стаду.

Оставаться хищником, не превратиться в добычу. Отдавать приказы, никогда не получать их.

Всегда выбирать.

Возвращать удары. Без всякой жалости.