Из коридора-прихожей послышался звук шагов. Скрипнули открывавшиеся двери, потом другие. Наконец открылась дверь на кухню и в проеме показался Виктор. Он довольно улыбался.

Ник подумал было, что надо взять в руки пистолет, но ничего не сделал.

Вопросительно глянул на Виктора.

Тот держал в руке короткую толстую пробирку, в которой что-то плавало. Ник попытался рассмотреть, но что-то мешало.

— Что там?

Виктор подошел ближе, положил пробирку с запаянной пробкой на стол. Спазм чуть не заставил Ника вырвать только что выпитое вино. В пробирке плавал человеческий палец. Желтый, словно из воска. Даже на «срезе», где виднелся край косточки, он был желтый.

— Что это? — брезгливо спросил Ник.

— Палец Броницкого, — с уверенностью произнес Виктор. Ник посмотрел на него глазами идиота.

— А кто такой Броницкий? — спросил он и перевел взгляд на Пьера.

Пьер молчал.

— Человек, которого ты убил в Киеве, — спокойно ответил на этот вопрос Виктор, не сводя глаз с Ника.

— Я никого в Киеве не убивал, — так же спокойно сказал Ник и взял со стола пистолет.

Теперь замолчал Виктор. Он пристально смотрел на Ника. Смотрел и думал, что действительно Ник не мог убить Броницкого. Он вообще вряд ли мог бы кого-нибудь убить.

— Откуда у вас это? — Виктор перевел взгляд на Пьера.

— Привезли, — ответил тот отчужденно.

— Кто? Зачем?

Пьер тяжело вздохнул.

— Из Москвы. Должны были забрать на прошлой неделе… Я думал, что заберут, пока я в командировке…

— Кто заберет? — спросил Виктор.

Пьер пожал плечами. Но в этом жесте скорее было выражение безразличия ко всему, чем обычное «не знаю».