Я была удивлена тем, как Бетани, будучи третьим Хранителем, осталась жива, но у меня не было случая спросить.

— Ты должна пойти за ней, Дасти, — сказала Бетани.

— Что?

— Твоя мать. Она пошла за мечом. Ты должна остановить её.

— Где это? — посмотрела я на могилу, не понимая. Без сомнения, моя мать кормилась, но я не представляла это возможным. Это была могила для божественного питья, место для умерших людей. А мертвые не спят.

Я подошла к могиле, обращая внимания на три кольца Хранителей, которые были помещены в маленькие круглые отверстия, в замки, как сказала Бетани. Тот, что слева, принадлежал Розмари. Тот справа, я так думаю, Анкилу. А тот, что в середине, был смазан кровью Бетани.

Я посмотрела на другой край могилы, не зная, чего ожидать, страх крутился у меня в голове. Это не могла быть могила Красного Мага, нет, так как предполагалось, что он в Великобритании. На дне лежала женщина, и на взгляд она была далека от мертвой. Она казалась не намного старше моей матери, но точнее сказать нельзя. Было что-то нестареющее в её лице. Её тело походило на пожилого человека, но ни морщины, ни прикосновение возраста не обозначились на её коже. Но все же она, должно быть, стара. Даже волшебники не носили больше таких платьев. Она была похожа на средневековую принцессу, Спящую Красавицу, ждущую принца.

Тогда меня осенило, насколько знакомо мне было её лицо. Это было моё лицо, только отличающееся, будто намеренно измененное. Я поглядела на свою мать, взгроможденную выше женщины. Это также было лицо и Мойры. Тот же нос и рот, тот самый разрез глаз.

Потом я поняла. Эта женщина была моим предком.

— Это…

— Намиу, — сказала Бетани, стоя за мной, — она четвертый Хранитель. Меч спрятан где-то в её сне. Ты должна найти его.

Я повернулась посмотреть на Бетани, дрожащую от страха. Она хотела, чтобы я отправилась туда? Встретиться с матерью внутри сна?

— Почему ты не можешь?

— На этот раз она не оставит мне шанса. Но не тебе. Ты её дочь. Она не ранит тебя.

Я затрясла головой.

— Тебе нужно идти сейчас же. Если она первой доберется до меча, её никто не остановит.

Я не могла поверить; я не хотела верить в это — моя мать, злодейка. Потом я вспомнила ужасные крики мистера Анкила, когда он умирал. Только кто-то по-настоящему злой мог сделать что-то такое.

Люди способны на всё, вспомнила я слова Пола. Я взглянула на него, стоящего в паре метров от меня. Он смотрел на меня тревожным взглядом, ожидая от меня героизма и того, что я спасу всех. Но я не могла сделать этого. Не я. Не против неё.