— Все логично: инспектор Харри Холе, алкоголик и психопат, не выдержал, наконец. Его бросила любимая женщина, выкинули из полиции. Он похищает арестанта. Саморазрушающая ярость оканчивается кошмаром, личной трагедией. Так?

Волер слабо улыбнулся:

— Неплохо. Только ты забыл маленькую деталь: от любовной тоски ты ночью проникаешь в дом своей бывшей возлюбленной и похищаешь ее сына. Его труп найдут рядом с вашими.

Харри старался дышать спокойно:

— Ты действительно думаешь, что они проглотят эту историю? Мёллер? Начальник криминальной полиции? СМИ?

— Разумеется, — сказал Волер. — Ты что, не читаешь газет? Не смотришь телевизор? Эту историю будут обсасывать пару дней, максимум неделю, если за это время ничего не случится, ничего по-настоящему интересного.

Харри не ответил.

Волер улыбнулся:

— А тут интересно только то, что ты верил, будто я вас не найду.

— Уверен?

— В чем?

— В том, что я не знал, что ты найдешь сюда дорогу?

— В таком случае я бы на твоем месте смотался отсюда. Ну а сейчас, Холе, путей к отступлению не осталось.

— Это точно. — Харри сунул руку в карман пиджака.

Волер вскинул пистолет. Харри достал из кармана мокрую пачку сигарет:

— Я в ловушке. Вопрос только: на кого ловушка? — Он достал сигарету.

Волер сощурил глаза:

— В смысле?

— Ну… — Харри разломил сигарету надвое и сунул фильтр в зубы. — Паршиво, когда все в отпусках, а? Народу не хватает ни чтоб установить в общаге камеры видеонаблюдения, ни чтоб их убрать. — Харри заметил, как у его коллеги мелко задрожало веко. Он указал пальцем через плечо. — Посмотри в правый верхний угол, Том. Видишь?

Волер быстро взглянул, куда указывал Харри, потом опять на него.