Я открыл глаза. При свете зарождавшегося дня поляк выглядел постаревшим.

– Вы упускаете главное. У Люка был вдохновитель.

– Белтрейн? – Нунций устало пожал плечами.

– Белтрейн был всего лишь пешкой. Я говорю о Сатане. О том, кого Люк увидел в глубине жерла. О светящемся старике.

– Значит, ты в это веришь?

– Если в этом деле кто-то и был «лишенным света», то это сам Люк. Он ничего не придумал. Его поступки внушались ему сверхъестественной силой. Мы не встретили дьявола, но через Люка увидели его тень.

Замошский похлопал меня по спине:

– Браво. Я бы лучше не сказал. Ты созрел для того, чтобы присоединиться к нам. Ты вроде бы собирался вступить в монашеский орден. Почему бы не в наш?

Я указал на облаченных в черное воителей, стоявших среди длинных утренних теней:

– Искать Бога – значит искать мир, Анджей. Не войну.

– Ты создан для борьбы, – сказал он, сжимая мое плечо. – А мы последние рыцари веры.

Я не ответил. Над горами уже показался краешек солнца.

Замошский настаивал:

– Подумай хорошенько. У тебя бойцовская натура. Не созерцательная, не замкнутая на себе.

– Вы правы, – пробормотал я.

– Ты присоединишься к нам?

– Нет.

Я чувствовал рукоятку «глока» у себя на бедре.

Это ощущение давало уверенность, поддерживало.

– Так что же ты собираешься делать?