— Да.

Он подумал, что если бы такой снимок прислали ему, то он бы, наверное, удивился. Открываешь эмэмэску, а там чьи-то кеды.

— Кому понадобилось фотографировать мои кеды? Какой в этом смысл?

Она еще раз пожала плечами.

— Вы бы обрадовались, если бы узнали, что ваша собственная жена имеет отношения с парнем, которого вы ненавидите больше, чем младший Джордж Буш ненавидит бен-Ладена? Как минимум такая фотография полностью парализует работу вашего отдела. Дальше вы с майором перестанете расследовать поступающие заявления, а попытаетесь окончательно сжить друг дружку со света.

— А как максимум?

— Думаю, если бы в порыве ревности майор бы вас застрелил, отправитель MMS, наверное, остался бы доволен.

— Застрелил бы меня? Ну, да. Все вроде логично.

(Брызнувшее стекло… Заверещавшая барменша…

Он в тот вечер был слишком пьян, чтобы хорошо это запомнить… Вроде бы в тот вечер они с Осиповым искали украденную рукопись… хотя, может, это было и не в тот раз.

Когда он обернулся, витрина уже рушилась на асфальт тысячью стеклянных искр, а в полу кафе чернела небольшая дырочка. След от пули. Двумя сантиметрами выше, — и этот след вполне мог чернеть у него во лбу…

Вроде бы так он подумал, когда обернулся. Хотя, может, и нет. Он действительно очень плохо запомнил тот вечер…)