– Антоша, алло! – окликнул из-за соседнего столика подвыпивший поэт. – Сейчас выдам на-гора!

И принялся громко читать стихи собственноручного изготовления, отбивая такт пустой пивной кружкой.

– По-моему, г…, – оценил выступление поэта детский писатель, веселый детина с пронзительным взглядом Мефистофеля и румянцем на щеках.

– Действительно, попахивает! – поддержал автор исторических романов, седобородый мудрец.

Поэт с тоски опустил голову в кружку, но кружка оказалась мала для такой головы.

– Привет, братцы! – подошла к их столикам известная журналистка. Правда, известная под псевдонимом, потому что статьи по большей части пишет взрывоопасные. – Опять поэта обижаете?

– Да кто его обижает? – возмутился детина.

– Мы его накормили, обогрели, напоили, – перечислил мудрец. – Можем теперь за свой счет правду сказать.

– Кто не поэт – тому поэта не понять! – закричал несчастный, оторвав голову от кружки.

– Это, дружок, не ты написал! Не надо ля-ля! – снова урезонил детский писатель.

Поэт издал предсмертный вой собаки над собственным телом.

– У тебя свободно, коллега? – обратилась известная журналистка к Антону. Она считала, что они делают одно общее черное дело.

Он кивнул в знак согласия, и журналистка поставила на стол стакан с виски и чашку кофе. Это была некрасивая пышная дама высокого роста, в потертых джинсах и засаленной ветровке – будто только что вернулась из турпохода. Она любила смотреть на собеседника в упор через толстые линзы очков, а говорить тихо, немного пришепетывая.

– Как пишется, коллега?

– Никак.

– Почему?

– Отдыхаю.

– Никуда не поехал?

– Мне и здесь хорошо. Как-никак – «Копакабана»!

– Ай! – махнула она рукой. – Я бы на твоем месте рванула куда-нибудь! Жизнь наша скотская, беспросветная! Надо делать себе праздники. Я вот, например, похоронами занимаюсь.