— Скажи честно, Кимми, он за тобой ухлестывал?

— Дэниел? Никогда! — ответила Ким, и разговор, превратившись в треп, покатился по привычному руслу.

Я с интересом наблюдал, как Дэниел пытается отказать по телефону какому-то весьма настойчивому предпринимателю. Зрелище было прелюбопытное. Предприниматель продолжал давить, и терпение Дэниела, как бывает в таких случаях, лопнуло.

— Я сказал — нет! Нет, нет и нет! — рявкнул он и швырнул трубку. — От этих парней у меня уже крыша едет. Они держат нас за идиотов, считая дешевыми филантропами!

— Тоже не понимаю, откуда у них такое заблуждение, — сказал я. — Что касается тебя, то на филантропа ты совсем непохож.

— Спасибо на добром слове.

— Дэниел…

— Да?

— Ты слышал что-нибудь о Сергее?

— Сергее?

— Да. Сергей Делесов, парень, вместе с которым мы учились в Гарварде.

— Ах да, Сергей. А что с ним случилось?

— Его убили. В России. Об этом мне вчера сказал Грэг Вилгрен.

— Боже! Неужели еще один? Россия — весьма опасное место. Бизнесмены там мрут как мухи, — сказал Дэниел.

Смерть Сергея его, похоже, не очень огорчила, но иного от Дэниела я и не ожидал.

— Ты его, кажется, хорошо знал, не так ли?

— Нет. Не очень. Русский псих. Ты помнишь, как он всегда и везде носил мокасины от Гуччи?

— Нет, не помню. Но разве ты не занимал у него денег?

— Кто тебе это сказал? — резко вздернув голову, спросил Дэниел.

— Ким Смит.