Похоже, в меня надо почаще стрелять. После этого я становлюсь сентиментальным и покладистым.

Кэролайн дала мне полицейскую куртку, чтобы я не бегал по городу в своей, окровавленной, затем потянулась к телефону.

– Ты кому хочешь звонить? – спросил я.

– В полицию. Ведь в тебя стреляли!

– Не надо.

– Шериф Трумэн, не ломай комедию! О таком следует докладывать!

– Ничего подобного.

Я решительно отнял у нее трубку.

– Все это так непонятно, – сказала Кэролайн. – Кому взбрело в голову стрелять в тебя?

– Не знаю. Может, вид у меня слишком провинциальный; таких в Бостоне не любят и заваливают прямо на улицах.

– Нормальный у тебя вид. Хватит прибедняться.

Я не знал, как это воспринимать: как комплимент или как упрек в закомплексованности?

– Кому-то не нравится, что я копаюсь в деле Траделла, другого объяснения быть не может. Кому еще я мог перебежать дорогу? Фрэнни здесь, в офисе? Мне надо с ним побеседовать по душам. Его одного я пока не раскрутил на откровенность. А пора. Он, собака, лгал мне с самого начала!

– Он тут, в офисе.

Я встал.

– Погоди!

Кэролайн опять потянулась к телефону.

– Я сказал: никакой полиции!

– Я звоню отцу.

– А, другое дело. Он мне в нынешней ситуации очень нужен.