– В самом низу настоящий кирпич, – прокомментировал Том, вытаскивая книгу… первую из серии о Гарри Поттере. Женева прочла ее, когда она только вышла.

– Будешь читать? – спросил Том.

Секунда нерешительности, затем:

– Конечно.

Том передал ей увесистый фолиант.

Какой-то мужчина лет сорока, совершая пробежку, бросил взгляд на Джакса – бездомного в плаще из мусорного бака, с засунутым в носок пистолетом и тридцатью семью центами подаяний в кармане.

Выражение на лице мужчины не изменилось, но он слегка изменил свой курс. Сдвиг почти что неуловимый, но не для Джакса. С тем же успехом бегун мог бы остановиться, повернуться к нему и броситься наутек, выкрикивая: «Держись от меня подальше, грязный ниггер!»

Вот дерьмо! Как же его достала эта расистская игра в вышибалы. Вечно одно и то же. Будет ли хоть когда-то иначе?

Конечно, нет.

Кто, черт возьми, ответит?

Джакс как бы невзначай наклонился, пошевелил пистолет в носке, который, казалось, впивался в самую кость, и медленно заковылял дальше своей походкой подстреленного.

– Эй, мелочи не найдется? – послышался из-за спины приближающийся голос.

Джакс обернулся и в десяти футах позади увидел высокого сутулого мужчину с очень темным оттенком кожи.

– Эй, друг, мелочи не найдется? – повторил тот.

Джакс не ответил, думая про себя: «Черт, ну и дела. Целый день кошу под бомжа и тут на тебе – наткнулся на настоящего. Поделом мне».

– Эй, мелочи не будет?

– Нет, сам на мели, – рявкнул Джакс.

– Брось, у всех полно мелочи. Все мечтают побыстрее ее сплавить. Монеты карманы оттягивают, и все равно хрен чего на них купишь. Друг, тебе же лучше.

– Проваливай.