На четвертой: тот же гость, но уже спиной к стене. Выглядывает из-за плеча девицы. Рот до ушей.

И наконец, четвертый дядька. Стоит у кресла. На подлокотнике девица. Положила дядьке руку на член. Дядька лыбится.

Качество у всех фоток отстойное. Будто не людей снимали, а привидения.

Рикард увеличил масштаб:

— Это чё за хрень?

Хорхе не врубился — то ли ботан не понимает, что изображено на фотках, то ли шокирован увиденным.

— Фотографии, которые надо подправить. А то что же, никто и не разберет, что на них?

— Хорхе, ты вообще кто по жизни? — Глаза у Рикарда округлились.

— Не бойся, не частный детектив. Разоблачением неверных супругов не занимаюсь, если ты это подумал. Я даже не в курсе, кто это. Риска никакого. Просто помоги мне, да?

Рикард недовольно проворчал. Повернулся к мониторам. Закликал мышкой на иконках и картинках.

Стал колдовать. Подобрал яркость. Перебрал разрешения, отрегулировал четкость, контрастность, отрендерил. Увеличил размер, изменил цветовую гамму, заретушировал мутные места.

С головой погрузился в работу.

Так прошел час.

Хорхе поинтересовался, сколько еще осталось.

Рикард недоуменно переспросил:

— Сколько? Да у меня вся ночь впереди. Раз уж засел, так не встану, пока не сделаю.

Хорхе понял намек. Поблагодарил.

Договорились созвониться завтра.

Распрощались.

Хорхе пошел обратно к метро по Лундагатан.