— Какого цвета твой «феррари»?

Ненад молчал.

Мрадо медленно запустил руку за пазуху, нащупывая ствол.

— Говори, какого цвета «феррари». Застрелю! — снова приказал ЮВе.

Ненад стоял столбом. Соображал.

В руках у ЮВе пистолет, палец на спусковом крючке. Не до шуток.

— Ну был у меня когда-то «феррари». На хрен он тебе сдался? Он вообще не мой был. Я его напрокат брал.

ЮВе приподнял голову.

— Желтый, если тебе так интересно.

ЮВе с лица переменился. Взгляд бешеный. Дикий. Непредсказуемый.

— А теперь рассказывай, что ты сделал с моей сестрой?

Ненад криво усмехнулся:

— На бошку повернулся, что ли?

ЮВе взвел курок.

— Считаю до трех. Рассказывай! А то положу. Один…

Мрадо приготовился выхватить револьвер.

— Да что рассказывать-то, если я без понятия?

— Два…

И только Мрадо… Но тут заговорил Ненад:

— Стоп, теперь вижу. Я еще в Лондоне, при первой встрече, думал, на кого ты так похож. Тогда не догнал. Да и кто бы мог подумать, что ты брательник той прошмандовки?