— Насчет религии.

— Какой религии? — встрепенулся Стас. — Амирчик, ты что, решил христианство принять?

— Стас, ты — трепло, Стас, — коротко ответил тот. — Что касается религии. Поговорил я с одним священником из Московской патриархии. Ни о каких подобных сектах он не знает. Способ убийства ему ни о чем не говорит. Ну и чулки, само собой, тоже. Для верности я и в университет съездил. Они там тоже о подобных ритуальных убийствах слышат впервые. Боюсь, Аркадий Николаевич, наши убийства к сектантам отношения не имеют.

Волин вздохнул. Конечно, он не рассчитывал «попасть в яблочко» с первого раза, но… в душе все-таки надеялся. В принципе он все уже понял. Записки оставались единственной деталью данного дела, не получившей абсолютно никакого объяснения. Зачем убийца оставлял их у трупов? Какой в этом смысл?

— Мы закончили. — В комнату вошел один из «слухачей». — Никаких «жучков» здесь нет.

— Хорошо. Спасибо.

— Да не за что. Мы вам еще нужны?

— Пожалуй, нет.

— Угу, — «слухач» кивнул, вышел в комнаты.

— Амир, — Волин обернулся к оперативнику, — позвони дежурному на Петровку. Пусть объявят во всероссийский розыск Третьякова Тимофея Тимуровича. Он бывший сотрудник органов, так что данные на него должны быть в картотеке УВД. «Пробей» через базу ГАИ номер его машины и тоже заяви в розыск. Он, если мне не изменяет память, на «Мерседесе» ездил.

— Хорошо, — кивнул Амир, оглянулся. — Кто-нибудь знает, где в этой квартире телефон?

— В гостиной, — мгновенно откликнулся Стас.

— В кухне, — добавил Волин. — Лучше звони оттуда. Спокойнее.

— Понял.

Волин вышел из квартиры, спустился на площадку между вторым и первым этажами, закурил, глядя в окно. В целом он был доволен тем, как все складывалось. Если бы не пустышка с записками, день можно было считать на редкость удачным.

Хлопнула дверь подъезда. Кто-то взбежал на площадку, прыгая через две ступеньки. Волин повернулся. Русницкий. Пальто расстегнуто, разрумянившийся, взъерошенный. Волин придвинул стоящую на подоконнике стеклянную банку, до половины заполненную окурками, стряхнул пепел.

— Нашел что-нибудь?

— Есть немного. В соседнем доме, на втором этаже, живет один товарищ. Писатель. Не знаю уж, какой он писатель, а только купил он себе недавно машину. «Семерку» подержанную. Понятное дело, поставил сигнализацию импортную и стал каждую ночь по двадцать раз к окну подбегать.

— Так? — Волин раздавил окурок. — Дальше?

— Ночью с двадцатого на двадцать первое, около двух часов, на улице сработала сигнализация. Наш писатель, понятное дело, вскочил — и к окну, смотреть, не у его ли машины «ноги выросли». — Русницкий улыбнулся. — И видит следующий натюрморт. Точненько напротив этого подъезда стоит здоровый «мерин» — «Мерседес» то есть, — и какой-то мужик грузит второго в багажник.