Лукас ехал по городу вслед за наступающим рассветом. Начинался еще один холодный пасмурный день. Радиостанции для водителей уже начали работу, и он переключал приемник с одной на другую, не особенно вслушиваясь в то, что они говорят. Он свернул на автостраду I-94, ведущую в Миннеаполис.

Дел, в слегка пожелтевших шортах и футболке без рукавов, которую одобрил бы Кларк Гейбл, встретил его у двери. Когда Дэвенпорт рассказал ему, чего он хочет, Дел покачал головой и сказал:

— Лукас, ты решил себя прикончить?

— Мне просто нужно некоторое время не спать, — ответил лейтенант. — Я знаю, что делаю.

Дел посмотрел на него, кивнул, зашел в спальню и вернулся с оранжевым пластиковым флаконом.

— Десять доз. Это серьезно. Только не растягивай надолго.

— Спасибо, дружище, — поблагодарил Лукас.

Из спальни послышался голос:

— Дел?

— Подожди минутку, — крикнул Дел и кисло улыбнулся другу. — Шерил. Ну что тут скажешь?

Наркотик его приободрил. Он свернул на юг и посмотрел на часы. Почти семь. Слоун уже наверняка встал.

— Как ты себя чувствуешь? — спросила жена Слоуна, как только открыла дверь.

— Всем это интересно знать, — с усмешкой сказал Лукас.

Она была невысокой, полной, сексуальной и удивительно доброжелательной. Дэвенпорту она нравилась.

— Слоун уже встал?

Она повернула голову.

— Слоун! Лукас пришел.

— Я на веранде, — крикнул тот.

— А у Слоуна есть имя? — поинтересовался гость, входя в дом.