— И что теперь? — спросила Кэти.

Я задавал себе тот же вопрос.

— Не знаю. Но если Кен не убивал Джули…

— Значит, это сделал кто-то другой, — закончила она.

— Слушай, а мы с тобой, кажется, кое-что соображаем!

Она улыбнулась:

— Значит, начинаем поиск подозреваемых?

Это звучало смешно — кто мы с ней такие, в конце концов? — но я кивнул.

— Тогда я принимаюсь копать, — сказала Кэти.

— Что копать?

Она пожала плечами — по-детски, всем телом:

— Не знаю. Прошлое Джули, наверное. Надо понять, кто мог захотеть ее убить.

— Полиция уже этим занималась.

— Они интересовались только твоим братом.

Кэти была права.

— Хорошо, — сказал я, снова ощутив нелепость ситуации.

— Тогда созвонимся сегодня вечером.

«Мисс Холмс» укатила, даже не попрощавшись. Я стоял, погруженный в свое одиночество. Идти никуда не хотелось. Улицы пригорода были пусты, стоянки, наоборот, переполнены. По большей части там располагались различные квазивнедорожники, сменившие стандартные семейные фургончики времен моего детства. Большая часть домов относилась к периоду строительного бума — года этак шестьдесят второго или около того. Многие были облеплены пристройками или переделаны в семидесятых, когда стало модно облицовывать фасады белым гладким камнем. Слишком белым и слишком гладким — сейчас это смотрелось не более модно, чем мой школьный серо-голубой костюмчик.

Перед нашим домом машин не было. Соболезнующих гостей внутри — тоже. Ничего удивительного… Я окликнул отца, но ответа не услышал. Он находился в подвале — стоял с бритвой в руке среди картонных коробок со старой одеждой. Липкая лента на коробках была разрезана. Услышав мои шаги, отец не обернулся.

— Так много уже упаковано, — тихо сказал он.