Эми снова на меня посмотрела, но на этот раз так, что я невольно отодвинулся к спинке стула. Взгляд ее стал суровым, жестоким. Расчетливым взглядом преступника. Мне даже показалось, что она сейчас набросится на меня.

– Можно мне с ним поговорить, Эми?

– Нет, нельзя.

– Почему?

Она скрестила руки на груди. Улыбнулась, но совсем не по-доброму:

– Потому что я не замужем, детектив.

– А кто тот мужчина на фотографии? На каминной полке: вы, ваш сын и мужчина…

– Да хрен его знает. – Эми пожала плечами. – Это фотошоп. Понятия не имею. Я его даже не видела никогда.

– А ребенок ваш?

– К чему вы клоните?

– Мне все время отвечают вопросом на вопрос, вместо того чтобы просто сказать «да» или «нет». Так вы не знаете того, кто на вас напал?

– Нет, – тихо произнесла она.

– И вы в самом деле не замужем?

– Нет.

– Вы занервничали, когда я стал расспрашивать про Росса Брауна. Сказали, что муж вернется с минуты на минуту…

– Мне нужно было время подумать, сразу бежать или нет. – Эми закрыла глаза, машинально потрогала запястье. – Я даже хотела покончить с собой…

– Подумайте о мальчике.

– Я все время о нем думаю, просто было бы лучше… – Она сглотнула. – Было бы лучше, если бы мы оба не появились на свет.

Я хотел ответить, но по ее лицу уже было ясно, что она сожалеет о своих словах. Я сменил тему:

– А труп на опознании? Чей он? Я говорил с Россом Брауном, он подтвердил все, что вы рассказали. Что вы встречались, потом расстались, он уехал. Значит, вы подарили еще один сборник стихов кому-то другому. И судя по вашей реакции, не ожидали вновь когда-нибудь его увидеть.